Х  Х  Х

"С любовью рифмовать морковь и розу -
Что может быть пошлее?" И вопроса
Прищурился язвительнейший знак.
За эти штампы, за банальность эту
Того глядишь, разжалует поэта,
Хоть он и без того нелеп и наг,

Избит мешком, ободран словно липка,
И с ним всегда рифмуется ошибка
(А временами, может, и статья).
Он верит, что несет глагол небесный,
Поскольку сам он на Земле не местный
(А это значит - мальчик для битья).

Его глаза нездешнему открыты,
И, вечно спотыкаясь о корыто,
Мечтает: мол, настанут времена...
Но в мутной луже золотую рыбку
Порой ладонью ловит (хоть и зыбка
Надежда, что волшебная она).

Не зная, что такое амфибрахий,
Он то и дело пребывает в страхе,
Что обернутся мухами слова
И разлетятся из стихотворенья,
Куда они попались как в варенье,
А снова их поймаешь чёрта с два.

Эх, знак вопроса! Твой сарказм впустую.
Не лучше ли поставить запятую?
Короче, ты ему не прекословь:
А вдруг в снегах нальются кровью розы?
...Пускай рифмует. Всё ж таки не проза.
Морковь сгниёт - останется любовь.

                                      01.01.2003

            Х  Х  Х

Не хочу я писать новогодних стихов.
Ни к чему эта пёстрая лента,
Коль до дрожи, до жалких своих потрохов
Ощущаешь нелепость момента.

Всё, чему ужасался, по снегу ушло,
Прихватив и надежды, и цены.
Лишь полуночный ветер стучится в стекло,
Предлагая себя на замену.

Не впускать его - Господа Бога гневить,
Но как впустишь - заставит меняться,
А не хочется. Проще прилоги давить,
Раз уж ангелы больше не снятся.

Новый Год, старый год - всё один хоровод
Облысевшего Деда Мороза.
И болит голова, и страдает живот,
И пора разговаривать прозой.

                                    03.01.2003

       Х  Х  Х

Знаю, есть куда пойти
Даже птице и лисице...
Ты стоишь, стучишь: "Впусти!"
Ну а тот, внутри, боится.

Запирает на засов
Хлипкие, смешные двери,
Ибо в сусликов и сов
Уж куда сподручней верить.

Нет, ну как Тебя впустить?
Это ж надо измениться,
Этих вспомнить, тех простить,
Вместо рыл увидеть лица.

Для кого ж свеча горит?
И признаюсь не робея:
Говоря о "том, внутри",
Говорю и о себе я.

И на облачном мосту
Что же я Тебе отвечу?
Ну а вдруг не дорасту,
Не смогу шагнуть навстречу?

...Расплескалась боль в груди,
В горле пересохло слово,
Но шепчу я: "Что ж, входи"
И тянусь рукой к засову.

                          03.01.2003

    Х  Х  Х

Небо сегодня осталось одно.
Вдребезги - сфер неподвижных хрусталь.
Схлынули воды, и вот оно, дно -
Серая зыбь и холодная сталь.
Скучно здесь жить, но гораздо скучней
В пыльных палатах зимой помирать.
Выйдешь за грань - ну-ка, что там за ней?
Что нам на арфах затеют играть?
А ничего. Только звёздная пыль
В гуще безжалостных чьих-то чернил.
...Выдадут, впрочем, казённый костыль,
Чтоб свою душу ты не уронил.
А ведь и радуга вроде была,
Да и слова не утратили вес.
Сами разбили. Такие дела.
Где бы найти, чтобы много небес?

                              19.05.2003

       Х  Х  Х

Я не увижу твоего лица
Ни в зеркале, ни даже на портрете.
Давным-давно я понял до конца,
Что лишний. И не третий - тридцать третий.

Нет, я не рву издёрганную нить -
Она и так от времени истлела,
А что должна была соединить -
Уже само летально отболело.

А я опять твержу себе: "Молчи!" -
И языком приглаживаю время.
...В обрызганной дождём седой ночи
Плывут неспешно запахи сирени,

А я на горечь не жалею сил,
Хотя встаёт июнь - горяч и светел.
- В чём я не прав? - у Бога я спросил,
А Он мне, как обычно, не ответил.

                              26.05.2003

           Х  Х  Х

Сочтён на голове последний волос
И путь открыт к последнему огню.
И намекает ре-минорный голос
На то, что я себя не догоню
И не вернусь в сиреневое лето,
И не поможет против лома лом,
И я давно уж еду без билета,
Свои дороги завязав узлом.
И значит, ничего не остаётся,
Как выйти в темень на конечной... Но
В истерике будильник честно бьётся
И тополиный пух летит в окно. 

                           09.06.2003

       Х  Х  Х
                   Ирене Кузнецовой

Говорила же сама -
Жизнь, как зебра, полосата,
За теплом идёт зима,
За муссонами - пассаты.
Синусоидой ползут
Наши радости и беды.
Окунают ли в мазут,
Присуждают ли победу -
Важно не свернуть с пути,
Знать, что всё идёт по плану.
...Только это не сочти
Утешеньем "по Каплану".
Потому что зло есть зло,
Независимо от циклов.
Если вдруг не повезло
(Задавили мотоциклом) -
Бесполезно говорить,
Что весной взойдут тюльпаны.
Если боль в душе горит -
Hе поможет икебана.
Просто надо с этим жить,
В этой плоскости вращенья,
Шёлковою нитью шить
От прощанья до прощенья
Разорвавшуюся ткань.
...Вот, я вставил пять копеек.
А уйти туда, за грань,
Мы с тобой всегда успеем.

                     21.08.2003

        Х   Х   Х

Говорят, что рябины к морозу,
А ещё говорят, что к войне.
...Произносится это с угрозой,
Растворённой в дешёвом вине,
В мокром ветре, в пожухлой осоке,
В кольцах дыма фабричной трубы.
...Расплываются сизые строки
Проштампованной нашей судьбы.
Кто-то водит прокуренным пальцем,
По складам, шепелявя. Кому
Он читает? Таким же пришельцам,
То есть нам, угодившим во тьму,
Где под куполом серого неба
Не растёт почему-то Луна,
Где в продмагах дешёвого хлеба
Меньше, чем дорогого вина,
Только некому вычесть из века
Злобу дня. И зови - не зови,
Ты с огнём не найдёшь человека:
Мы пришельцы, и это - в крови.
Как подумаешь: темень на кой нам?
Почему мы надежде грубим?
Слишком верим в морозные войны,
Что пророчат нам гроздья рябин.

                           29.09.2003

           Х  Х  Х   

Шестнадцать лет. Как грустно и печально...
И как банально! Боже, как банально!
Всё надоело, всё в зубах навязло,
Кусочки жизни, как кусочки паззла,
Сложились сами в ледяную шутку,
В которой слово "вечность" дышит жутко,
А слово "верность" лыбится дебилом.
...Вот думаешь: Раскольников. Убил он
Гнилую бабку - и попал в культуру,
В историю, кино, литературу...
А ты, кроссовки сняв, влезаешь в тапки,
И жизнь тебя разводит то на бабки,
То на раствор по химии, что сладок,
Пока ты сам не выпадешь в осадок
С седьмого этажа. Но только Таня
На твой багровый блин смотреть не станет,
Уйдёт в снега с прыщавым кавалером.
На выбор: Саша, Дима, Стас, Валера...
Ей безразлично, что сказал покойник,
О чём он думал, сев на подоконник,
Что видел за дождя промозглой взвесью,
Что вывело его из равновесья?
...Так сладко, так мучительно, так кисло,
Когда ни жизни у тебя, ни смысла.
Завис ты между "грустно" и "печально".
Пора отвязывать канат причальный?
...Но телефон трещит, не умолкая.
Ну что за несуразица такая?
В последний миг не могут дать покоя!
Бредёшь, снимаешь трубку. И рукою
Досадливо показываешь маме:
"Нет, не тебя!"
           О, счастье пониманья!
Ты перетрёшь базар с Петровым Лёхой
И вдруг поймёшь: не всё на свете плохо.
На улице возьмёте с ним по пиву,
И в этом тоже будет жизнь.
                         Счастливо!

                                   15.10.2003

             Х  Х  Х

Итак, вот поэтическая строчка.
Hачало, так сказать, стихотворенья.
Здесь стоило бы зафигачить точку,
Прервав попытки рифмоговоренья,
Поскольку существует подозренье,
Что выйдет потрясающая лажа,
Которая обгадит и измажет
Поэта. В лучшем случае - вареньем,
А в худшем... Hо, родившийся в сорочке,
Поэт - он всё равно прописан в бочке,
Где мыкался когда-то Диоген,
Тот самый, не нашедший человека.
...Вот и поэт на подоконник века
Садится и сосёт стихи из вен.

                             19.11.2003

       Х  Х  Х


Тот, кто рвётся из угла,
Тот окажется в углу,
В том, где ждёт его метла
Hа заплёванном полу.

Стоит руку протянуть,
Слово Силы произнесть -
И сквозь форточку он в путь
Полетит. Куда? Бог весть.

Там ни солнца, ни луны,
Hи комет и ни планет,
Там не снятся детям сны -
Hикаких детей там нет.

Там идёт тяжёлый снег
И не тает на лице,
Там висит частица "не",
Заключённая в кольце.

И обратно нет пути,
В тёплый угол городской.
...В общем, мага не спасти -
Сам избрал удел такой.

                         26.11.2003

        Х  Х  Х


Снег не таял у него на лице,
И не верил он себе, что живой.
Hе мечтая о Всевластья Кольце,
Он скептически качал головой.

Сотни намертво промёрзших дорог -
А всё так же сквозь подошвы печёт.
Крепко выучил же он свой урок,
Только некому поставить зачёт.

Умирает от удушья звезда,
Вырастая на пустых чудесах.
...И идёт он сам не зная куда,
И сосульки у него на усах.

                         26.11.2003

         Х  Х  Х


Hе станет Hебо шарить под мостом.
Hисколько не жалея,
Оно и не подумает о том,
Что мир во зле и
Hе видно смысла. Hебу нипочём
Глухие человечные вопросы,
Его никто не лупит кирпичом,
Hе кормит просом,
Hе мучит прозой. В Hебе, как на дне
Морском, темно и страшно,
Хотя никто не врёт о Судном Дне,
Hе призывает к рукопашной.
Там, наблюдая медный ход планет,
Что ангелы, что птицы
Hе пользуются парой "да" и "нет"
И не хотят спуститься
Туда, где спьяну дрыхнут под мостом
Бомжи, калеки,
И где их тени, падая крестом,
Лежат уже не в этом веке.

                         26.11.2003

          Х  Х  Х

Не пишу я о море лазоревом,
Я его не видал никогда.
Не признался я б в этом позоре вам,
Кабы вы не спросили. Беда!
Ни во снах, ни в туманных фантазиях
Не стоял я на том берегу.
...Слишком сильно сместился по фазе я
И вписаться уже не могу
В корабельную вашу романтику,
В паруса, в брызги волн, в острова.
Многократно облизанным фантиком
Полагаю я эти слова.
Вы, пожалуй, меня пожалеете
В разговоре за тем коньяком,
Что я с вами не выпил... Аллеи те
Слишком тёмными стали. О ком
Я бы сам пожалел? Не о времени,
Не о племени вашем стальном,
Пожелавшем бесплатного бремени
Пополам с магазинным вином.
Нет, жалею, зову я и плачу я
О других, о лишённых угла,
Тех, чья молодость больно кусачая,
Ну а старость беззуба и зла.
Что открылось им? Улиц проклятия?
Вера птиц? Настроение звёзд?
Я о том не имею понятия
И не дёргаю тайну за хвост.
И мой путь не тюльпанами выстелен,
Но, шагая на стылом ветру,
Поднимаюсь над пыльною истиной,
Что когда-нибудь тоже умру.

                           28.11.2003 

© Виталий Каплан

URL: http://kapvit.narod.ru