Х Х Х
А тут дожди, пронзительная грусть,
С которой срифмовать бы надо "пусть",
Но почему-то ближе "ртуть" и "висмут".
Я понимаю, что промок мой мозг,
Его бы натереть... Но вышел воск,
И мысли, как винды, всё время виснут.
01.07.2008
Оптическая мышь и яблоки -
Люблю такие сочетанья.
Ну как холодный термояд с руки
Слизнув, сказать: "Спасибо, Таня".
Но Таня - из другой галактики,
Светлей и яростней, чем наша.
И к мраку применяя ластики,
Я говорю: "Спасибо, Маша".
03.10.2008
* * *
Рассыпаться ль стихами по журналам -
Особенно в преддверии зимы?
Не так уж мало в нас (хоть нас и мало),
Но сделаны из всякой дури мы,
Из белых снов, из чёрно-синих знаков,
Из пыльных, горьких, обгоревших слов.
Мы - разные. Но всё же одинаков
Наш общий смысл: мы - вечности улов.
Нас вытащат что удочкой, что сетью,
Распотрошат (в журналы - чешую).
Но и на сковородке буду петь я
Поэму снега. Может быть, твою.
07.11.2008
* * *
Я с детства ненавижу темноту,
Но, разумеется, совсем не ту,
Которую всегда боятся дети.
В моей, увы, скелеты не живут,
Вампиры горло никому не рвут -
Неинтересны мне страшилки эти.
К несчастью, есть иная темнота,
Собою пропитавшая места
Любые - пляжи, площади, вокзалы.
Войти в неё легко - перешагни
В себе черту - и сдуются огни,
И так останется пространства мало,
А времени и вовсе не найти,
Зато глухие, пыльные пути
Под ноги лягут ласковой петлёю,
Затянут - и уйти из темноты
Я не смогу уже. Но сможешь ты,
Когда взлетишь без тела над землёю.
17.11.2008
* * *
В коричневом небе бушует снег
Уже двадцать первый век,
И всё, как обычно, идёт вразнос,
Но только не надо слёз.
Нам, стоикам, стоит купить кровать
(На стоимость наплевать).
А как же иначе - чтоб видеть сны,
И простыни нам нужны,
И наволочки, и прочий вздор,
Ведь мы же не дети гор.
Зато умеем сбежать из времён,
Где жалок тот, кто умён,
Зато умеем плодить миры,
Где всяк из нас - царь горы.
Но после проснёмся - свистит метель
И холодна постель,
На улице кризис, в мозгу дыра,
На завтрак у нас - вчера.
23.11.2008
***
Ричарду Докинзу
Вот так оно, приятель, и бывает:
Сидишь себе и думаешь: душа
Есть поле битвы (и при том живая),
А тут тебе емейлом: "Ни шиша!"
Короче, говорят, есть только сера
И серость. Ибо так устроен мир.
А то, что раньше называлось "вера",
Давно уже заюзано до дыр,
И нет за плоским небом высших смыслов,
Не прячется за облаком седой.
А ежели от правды жизни кисло,
То выпей щёлочь - будет соль с водой.
И ты встаёшь на узкий подоконник,
Глядишь на эту улицу свою
Где никакой такой иконный конник
Не поразит нахальную змею,
Где только вечер, запахи столовой,
Лиловое дрожанье фонарей...
Но тут взметнётся тонкой свечкой Слово...
И слезешь с подоконника скорей.
16.12.2008
(c) Виталий Каплан