* * *
На голос твой слетятся только птицы,
Которым всё равно, куда спуститься -
На дно иль на раскрытую ладонь.
Те, кто иголками сшивают небо,
Не брезгуют, конечно, крошкой хлеба,
Но ты-то предлагаешь им огонь!
Опасная и глупая затея!
Учти печальный опыт Прометея,
А люди благодарней малых птиц -
И то, гляди, как напугались боги
И сделали из Ойкумены ноги,
Чтоб пред людьми потом не падать ниц.
Но этим-то, пернатым, на фиг пламя?
Они другими заняты делами:
Высиживают яйца, вьют гнездо.
Зачем им опаляющие смыслы?
Их бытие не горько и не кисло,
Они живут мгновеньем от и до.
Но ты поёшь, опять меня не слыша,
И вновь твоя уехавшая крыша
Не стоит горстки скомканных рублей.
И ты совсем не хочешь объясниться,
Зачем к тебе слетаются синицы,
Надеясь превратиться в журавлей.
01.02.2010
* * *
Мы не ангелы. Это понятно.
На одеждах - чернильные пятна,
И гораздо чернильней - в душе.
Мы крадёмся по краю Вселенной,
Каждый сам и конвойный, и пленный,
И у Бога на карандаше.
Нам с пеленок твердили: считает
Он грехи. И последняя тает
Карамелька-надежда. У нас
Только мелочность, похоть и злоба.
Говорят - от рожденья до гроба
Нам такое прописано. Глаз
Не прищуривай. Ты ведь такой же.
На своей расцарапанной коже
Точно те же найдёшь письмена.
Никуда нам с тобою не деться
От карающей длани. Надейся
На бутылку сухого вина -
Больше ж нет ни хрена! Но, однако,
Ты глядишь в облака, ищешь знака
В сорок тысяч семнадцатый раз.
И смотри, как смешно и нелепо
К нам спускается лестница с неба:
Чьи-то ангелы вспомнили нас.
10.02.2010
Дом за лужей
1.
Под белым светом лишь плотнее тьма,
Но мы того совсем не замечаем
И восклицаем за вечерним чаем:
"Ну наконец-то! Вот она, зима!"
Да, в самом деле. Многие тома
Заполнены восторгами о снеге,
О санках и коньках. Мы без ума
От альфы до ничтожнейшей омеги.
Нам кажется, что ждёт нас тёплый дом,
В котором не страшны ни нож в груди,
Ни огненное озеро, ни стужа,
И мы туда уверенно идём.
Но погляди - зияет впереди
Чернильная асфальтовая лужа.
2.
Чернильная асфальтовая лужа
От севера до юга растеклась.
Ты, верно, спросишь: "И какая связь?
Проблема где? И логика к тому же:"
Сказал бы я о благородном муже,
Который чапал к цели напрямик,
Попал в трясину (был пиявкам ужин!),
Но в миг последний истину постиг.
Нет, не скажу. И так вокруг зима,
И вьюжный ветер лишнего надул,
И собственный твой ум ничуть не хуже.
Но лужу не постичь путём ума.
Вон, видишь каплю? Это утонул
Тот, кто подумал, что она снаружи.
3.
Тот, кто подумал, что она снаружи,
Не то чтоб абсолютно был неправ -
Он просто был поборник всяких прав
И размышлял довольно неуклюже.
Виной тому - употребленье трав,
Просмотр футбола, дебри интернета,
В котором разжигал свой мягкий нрав,
Выкачивая ролики про "это".
Ему бы сеять рожь, ячмень, овёс,
Не портя силлогизмами бумаги,
Парнокопытным засыпать корма.
Но он, увы, поверил, что дорос.
:И что ещё сказать о бедолаге?
Товарищ невысокого ума.
4.
Товарищ невысокого ума -
Вернее, неглубокого разлива,
Предполагал, что будет жить счастливо,
Всегда ловя на удочку сома,
Что выстроит большие терема
И сдаст в аренду (не платя налоги),
И вообще: действительность сама
Должна ему омыть слезами ноги.
Он тот, который пил бы молоко,
Который вишни кушал бы и сливы,
Избытки отлагая в закрома
И побеждая демонов легко.
Но суждена, пускай несправедливо,
Которому тюрьма или сума.
5.
Которому тюрьма или сума?
Отличный тренажёр для силы духа!
Но вьётся, как навязчивая муха,
Один вопрос: а это задарма?
Духовность, в общем, та же шаурма:
Поди пойми, чьё поедаешь мясо,
Что прячет слов седая бахрома
И чьи копыта прикрывает ряса?
Нам скажут чьи-то верные сыны:
- Зачем вы столь опасливы и злы?
Оставьте, право, эти подозренья!
Чтоб суть понять, страдания нужны!
:Но дистрофия, как и кандалы,
Ещё не гарантируют прозренья.
6.
Ещё не гарантируют прозренья
Ни боль, ни пыль, ни холод, ни жара,
Ни начатое, может быть, вчера
Высоких дум свободное паренье.
Да, буду груб: не верю в эту хрень я,
В ров не сойду по слову докторов,
А всяческие пряные куренья
Лишь только привлекают комаров.
Все наши с вами поиски - впустую,
И не приблизит ни на шаг к разгадке
Тяжёлый слог старинного письма.
Ум движется - да только вхолостую,
Все варианты, что находит - гадки,
А жизнь не учит. Ведь она сама:
7.
А жизнь не учит. Ведь она сама -
Всего лишь сочетание желаний,
В ней крики злобных львов и нежных ланей
Равнонелепы, как сказал Дюма,
А может, и не он. У нас дома
Полны томов, несложно ошибиться.
В мозгах у нас и висмут, и сурьма
Могли вступить в реакцию амбиций -
Но золота не выйдет ни на грош,
И философский камень не создашь:
Бессмысленны орла и льва боренья.
Уж лучше, в самом деле, сеять рожь!
Что обретёшь, меняясь баш на баш?
Всего лишь таз черничного варенья.
8.
Всего лишь таз черничного варенья,
А сколько суеты и беготни!
Всем кажется, что лапку протяни -
И будет рай. Кругом столпотворенье,
Идей и дров унылое горенье,
Мечты о лучшем строе, о конце
Истории, о том, чтоб силы тренья
Не стало, как морщинок на лице.
Зачем нам это? Нам дорога к дому
Не розами усыпана, а снегом,
Холодный ключ в руке твоей зажат.
Но тут жара, июльская истома,
И ко всему нужна приставка "мега",
А люди - мухи. Носятся, жужжат.
9.
А люди - мухи. Носятся, жужжат
О чёрных дырах и о белом свете,
Мешают жить соседям по планете,
И значит, мухобойке подлежат.
А то, что жилки на висках дрожат,
Поверь, неинтересно этим силам.
Для них мы не нужней слепых ежат.
Насильно же не сделаешься милым!
Нет, мы не будем на гашетки жать,
Подобно тем, кто судьбами вершит,
Накрикивая в трубку: "Эй, аллё там!".
Но также нам не стоит подражать
Бедняге, что над тазиком кружит,
Считая свои рысканья полётом.
10.
Считая свои рысканья полётом,
Не так уж мы, представь, себе и врём,
Когда заполним стылым декабрём
Пространство меж посадкою и взлётом.
Страницы мы под общим переплётом,
Причём, заметь, прочитаны давно,
И кончится всё лестничным пролётом,
Где кошками воняет и темно.
Но не печалься: это не напрасно.
Теперь ты видишь: вовсе нет "снаружи",
А всё, что есть, вращается в уме.
Внимательно гляди и беспристрастно,
Как вспыхивают искорки над лужей
И тонут, вязнут, глохнут в сладкой тьме.
11.
И тонут, вязнут, глохнут в сладкой тьме,
Причём, заметь, и добрые, и злые.
Не ставлю им ни двойки, ни колы я -
Не в школе мы, и даже не в тюрьме,
Здесь правило "три пишем - два в уме"
Не действует. Они ничем не хуже,
Чем вымершие в оспе иль чуме:
Мы все обречены чернильной луже.
:А говорят, есть хитрые дороги -
Не то чтобы в обход, скорее, снизу.
Но этой тайной очень дорожат,
И говорят не сделавшим уроки,
Что не получат, негодяи, визу.
А как же мы? Хоть в кулаке зажат.
12.
А как же мы? Хоть в кулаке зажат
Кусочек вожделенного металла,
Для нас ещё покуда не настала
Необходимость раздобыть деньжат,
Чтобы умаслить тех, что сторожат
Единственную верхнюю дорогу.
Они там по обочинам лежат,
Но если встанут - спросят очень строго:
Зачем, куда, откуда, почему,
А главное, к чему тебе идти
С полубезумным нищим стихоплётом,
Начнут пугать, что повлекут в тюрьму.
Но в кулаке твоём конец пути,
Холодный ключ - а всё-таки не лёд он.
13.
Холодный ключ - а всё-таки не лёд он,
В ладони не растает, не стечёт.
Тут, знаешь, или-или, чёт-нечёт.
Или паденье кончится полётом,
Или полёт - паденьем. Пистолетом
Проблему не закрыть. Дыра в виске,
Особенно проделанная летом,
Отправит в лужу - и тони в тоске!
Туда подземный ход не буду рыть я,
И не спланирую с покатой крыши,
Не то, когда окажемся во тьме,
Придётся сделать страшное открытье,
Что дом - не ум, что дальше он и выше,
И свет - не снег, и правда - не в зиме.
14.
И свет - не снег, и правда - не в зиме.
А в чём же правда? В том заветном доме?
Пожалуй, так. Ведь что осталось кроме?
Сидящий слог в халате и чалме?
Его, немного подержав в уме,
Сотрём одним движеньем серой мышки,
Поскольку не хотим сидеть в тюрьме
Ни за какие плюшки и коврижки,
А то, что им обещано - тюрьма,
Пускай и без решёток, и без стенок.
Что крепче изощрённого ума?
Растут на нашей улице дома,
Но что-то подозрителен оттенок:
Под белым светом лишь плотнее тьма.
15.
Под белым светом лишь плотнее тьма:
Чернильная асфальтовая лужа.
Тот, кто подумал, что она снаружи -
Товарищ невысокого ума,
Которому тюрьма или сума
Ещё не гарантируют прозренья,
А жизнь не учит. Ведь она сама -
Всего лишь таз черничного варенья,
А люди - мухи. Носятся, жужжат,
Считая свои рысканья полётом,
И тонут, вязнут, глохнут в сладкой тьме.
А как же мы? Хоть в кулаке зажат
Холодный ключ - а всё-таки не лёд он,
И свет - не снег, и правда - не в зиме.
26-27 июня 2010
***
Глядя с крутизны на море бедствий,
Вспоминал мальчишеский обет свой:
В бой кидаться, лишь почуяв зло.
Но чутьё с годами притупилось,
А долгов изрядно подкопилось,
И ещё, пожалуй, повезло,
Что нашёл во тьме высокий берег -
Дальше всех Австралий и Америк,
Где и брызги сохнут на лету.
Вот и жил поблизости от горя,
Чуя пряный, дымный запах моря,
И бывало солоно во рту.
А оно плескалось и бурлило,
Всё смешав: чернила и белила,
Кровь и водку, пиво и мочу.
Добрые тонули там и злые,
Пастыри и овцы, и козлы, и
Те, кому назначено к врачу.
Глядя, как разбойничают волны,
Вспоминал свой мир, надежды полный,
Но весь пар направивший в свисток.
Пожимал озябшими плечами,
Тщательно высчитывал печали,
И не знал, что светится восток.
Обратясь к свечению спиною,
Занимал сознание волную,
Что катилась, пенясь и рыча.
Что же говорили ощущенья?
Нет на тёмном берегу прощенья,
Как и нет хорошего врача.
05.07.2010
***
Немногим нравится весна.
По крайней мере, до апреля.
Идут дожди, болит десна,
Звонков назйливые трели
Вонзаются в мозги как дрели,
Ботинки мокнут, ноет бок,
А денег - нулевой итог:
Все подработки погорели.
Ты ждёшь, когда растает снег
И растолстеют русла рек,
И солнце намекнёт на лето.
Тогда и скажешь: блин, за что?
Подстёжкой утеплишь пальто
И купишь в Арктику билеты.
08.07.2010
***
Ломкая, как молния, строка,
Тонкая, как ниточка, рука,
Звонкая, как три сосульки, нота:
Есть ли тут какая-нибудь связь?
Ты ответишь, сдержанно смеясь:
Как у бегемота и енота!
08.07.2010
***
Ничего не получается
На девятом этаже.
Не кофеется, не чается,
Не коньячится уже.
В туалете нацарапано:
Мене, текел, упарсин!
Беспонтово стало драпать на...
Ищут выходы на ФСИН.
Экономика противится
Издевательствам над ней.
Потому-то и не пивится
Флибустьерам наших дней.
08.07.2010
***
Чужих шагов шуршащий шёпот,
Набухшая угрозой тьма...
Легко ли не сойти с ума,
Когда веков гранитный опыт
Висит над сжавшимся тобой
На синей ниточке надежды?
И завтрашний проигран бой,
И мечешься часами между
Невидимых кирпичных стен,
А пред тобою между тем
Луна барахтается в луже.
Поверь: ни завтра, ни вчера
Не может кончиться игра,
И ты - в игре, а значит - нужен.
09.07.2010
***
Полдень или полночь - всё без разницы.
За окошком вьюга скучно дразнится,
Да хотя бы и июльский зной!
Думал, что надежда не кончается,
Что такие фортели случаются
С кем угодно, только не со мной!
В результате - заперся от истины,
Лес воображаю себе лиственный
Иль сосновый. Ягоды-грибы!
Что угодно - только бы не улица,
Где зонты под облаком сутулятся,
А в витринах - брюки и гробы.
Выйти бы! В тираж, на волю, в свет или
Покурить. Да перекрыты вентили.
Разве только выйти из себя,
Выбить дверь, окно... хотя бы форточку,
Чтоб себя вписать в косую чёрточку,
Чтоб как раньше - веря и любя.
Что мешает? Полчаса троллейбусом -
И одним бы меньше стало ребусом.
Но куда сбежать от хромосом?
Да, ты знаешь. Только не подсказывай -
Не хочу надежды одноразовой,
Потому что сам я - невесом.
10.07.2010
***
Стихи о чепухе -
Отнюдь не чепуха,
Трактаты о грехе
Бывают без греха.
Но если я скажу,
Что в мире дури нет,
То этим искажу
Движение планет.
10.07.2010
***
Вот бабочка питается в пионе.
Она-то знает пользу красоты:
Сосёт нектар. Не то что глупый ты,
За призраком пустившийся в погоню.
Ты тщетно ловишь солнышко мешком,
А я гляжу - и делается жутко:
Поймал - и стал хрустящим угольком.
Поверь, шесть тысяч градусов не шутка.
Ты красотой спасать собрался мир?
И если бабочки безгрешен пир -
Сама сыта и польза для пиона,
То эта - всё сожжёт. Но ты в ответ
Про тьму, в которой всё же светит свет,
И что уже приходит время оно.
11.07.2010
***
В декабре все немного бобры:
Все ленивы, бухи и добры,
Все грызут - кто гранат, кто гранит.
Каждый сам свою хатку хранит.
Только я ничего не грызу,
Не зову я на город грозу,
Нет во мне ни крупицы бобра,
Потому что другая игра.
22.12.2010
***
Сэр Генри светится в темноте.
Его манеры уже не те.
Ну да, он всё так же лорд -
Но много ль видели мы таких -
Сармат иль гунн, или, скажем, скиф -
Небритых синюшных морд?
В конце аллеи, ты помнишь, дверь -
Когда-то там хулиганил зверь,
Тренировалось зло.
Но столько минуло, знаешь, лет,
Что даже Шерлок не взял бы след -
Всё вереском заросло.
Сэр Генри низко, должно быть, пал,
Таких уже не зовут на бал,
Таких гоняют крестом,
Хотя ни рогов, ни даже клыков,
Ни белых саванов, ни оков...
Да мы вообще не о том.
Похоже, зря он встал из болот -
Всё та же местность, да век не тот
И сэра никто не ждёт.
Такой расклад: светись - не светись,
А гады-правнуки скажут: "Брысь!".
А может, и так сойдёт
В глубины своих болот.
31.12.2010
(c) Виталий Каплан